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温久了的茶似有些苦，中年人皱了皱眉，将盏中的残茶泼到案外的街面上，正洒在孩子脚边。孩子受惊般的后撤半步，舔了下干裂的嘴唇，仍直直的望向帘后的人。
“我不想死。”
“每个人都不想死。”
“我不能死。”
“没有人是不能死的。”
少年想了想，中年人也在静静等他说话。街面上的风里间杂着尘埃，店门瑟瑟作响，两个人对视着，视线像是投过参差浩瀚的帷幕。
帷幕的阴影前，少年无望的伸出双手，像是要攥着什么不存在的倚靠；他哀恳的祈求着，看着那柄瓷青色的折扇，像是要落下泪来：
“我……我能学着做扇子……”
“做扇子很难的，”中年人摇头，“有些人学了很久，却一件事也学不会。”